O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.
Mais lidos
-
Eu acredito que a minha missão seja ajudar. Seja oferecer o melhor de mim aos outros. Eu aprendi com o passar dos anos que se eu não puder... -
Estava há uma semana vazia... Fazia dias que ela não gelava senão água. Até que choveu na minha conta outro dia: Saí, comprei av...
-
Não são as lágrimas dos homens Nem o seu suor Que alagam a Terra Transbordam os rios E fazem subir o nível do mar Não é o...
Assine RSS 
Seguir no Twitter